преамбула:
улица. вокруг очень красиво: вихри снежинок носятся стайками от земли к небу, побеленый зимой асфальт хрустит под кроссовком, солнце прячется в низком небе, изредка подглядывая за тем, что ты делаешь... гуляешь ты уже давно, прошёл не меньше десяти километров вот так, слушая музыку и изредка прикрывая нос от вредного ветра. "пора бы и приют найти," - с такими мыслями поворачиваешь прочь от уютных двориков на шумный проспект. следующий пункт прогулки - "Лондон".
заходя в кофейню, поспешно отряхиваешь потерянные на куртке снежинки. внутри прямо перед входом сидит молодая девушка. она читает книгу в тёмной обложке. но не стоит ей мешать своим вниманием. ещё не до конца поддавшись чарам этого удивительного местечка, бегло осмартиваешь других посетителей. вон там, за столиком перед барной стойкой, сидят влюблённые. девушка, укутувшись в глубокий воротник пуловера, греет руки о чашку с горячим шоколадом. молодой человек сидит анфас и хорошо видно его лицо. его взгляд устремлён на неё, любимую. за столиком в дальнем левом углу сидят две дамы. они неспеша подносят бокалы к лицу, делают маленький глоток, едва-едва притронувшись губами к жидкости, затем вновь отставляют чашку. женщины ведут тихую беседу, твоего появления они даже не заметили. на тебя вообще никто не обратил внимания, только маленькая девушка-официантка мельком глянула в сторону двери.
столик справа свободен. усевшись на деревянное сиденье стула, возносишься над землёй. высокие кованные ножки приподнимают тебя вверх, словно ты садишься не за стол, а на кусочек плотного облака. оперевшись спиной на кованную спинку, позволяешь мышцам расслабиться и согреться. душа наполняется тихим мелодичным джазом, который здесь играет постоянно. удивительно, но эти композиции всегда новые, или они только притворяются?..
миниатюрная официантка кладёт перед тобой меню. она, кажется, утонула в волокнах кофейного аромата и человеческих мыслей, которыми сейчас полна эта маленькая комнатка. это кафе тем и необычно, что здесь любой чувствует себя как дома. и хотя каждый человек греется под своим солнцем и ходит под своим небом, он не может устоять перед соблазном чуть-чуть побыть в сказке старого английского города. такое местечко, как "Лондон", просто не может не очаровать. оно для того и существует, чтобы его посетитель наконец передохнул от беспрестанного марафона времени. здесь специально нигде нет часов, только в динамиках изредка тикают стрелки древнего, кажется, ещё бабушкиного будильника.
ты заказываешь любимый кофе по-мексикански и поворачиваешься к книжной полке. какая же книга была в прошлый раз?..
спустя пять минут тебе приносят горькую шокладку и такой же высокий бокал, как те, из которых пьют свой кофе дамы. маленькая плитка стремительно освобождается от своей обёртки и приятно хрустит на зубах. ты открываешь Марка Твена и погружаешься в негу...
по улице тихо крадётся ночь, загораются люминисцентные вывески и фонари, по дорогам мчатся с работы в свои гаражи машины... жизнь завершает очередной виток, ещё один день. время, отведённое тебе на забвение, незаметно выскальзывает песком из открытой ладони. ты этого не чувствуешь. просто допиваешь последние капли незамысловатых грёз, дочитываешь последние строки благосклонной к тебе судьбы, одеваешь согретую терпким запахом кофе куртку и выходишь в мир. первый же вдох зимнего мороза выметает последние крохи сказки из твоей околдованной головы. и ты уже вовсе не грустишь о вновь покинутом кофейном сне, ты просто благодарен ему за щедрость и гостеприимство. улыбаешься? улыбаешься! кому? солнцу! оно, как маленький ребёнок, обиделось и ушло спать, так и не дождавшись продолжения твоей увлекательной жизни...